Ojos de Dolor

Tu mirada, aunque cansada

no deja de brillar

como el sol en la alborada

tan radiante, que

despierta

a todo aquel que madruga.

Tienes ese veneno manipulador

en esos tus ojos 

ojos que embriagan al verlos

como si estuviesen cargados

del más puro y fuerte

alcohol etílico latente.

Con la simple vista 

cual un dios o mutante

matas a la gente

de impresión, de dolor

o del más impuro amor, 

con esas tus pupilas

las que brillan

y enloquecen hasta

al más loco de los cuerdos.

Solo tienes que fijar

esos globos oculares 

en tu víctima 

sin contemplaciones,

y caiga

como esclavo a tus pies.

Qué se puede hacer

si la carne de tus ojos

tiene el antídoto mortal

que somete a todos

y los hace perecer

en el lecho mundanal.

Miserable, estoy.

Cuan miserable puede llegar a ser uno
que mientras todos piden la vida
yo pido la muerte.

Quiero que mi alma te lleves
desaparecer de este mundo plagado
de deshumanización y dolor
donde reina el desamor.

Cuan miserable es mi vida
que mientras unos sufren por riquezas
enfermedades y otros males
yo sufro por una desgracia llamada amor.

El pilar de la humanidad
es esa palabra
pero esta gente está tan apartada
que ya no tiene ni importancia.

Cuan miserable es la humanidad
que sufre por su egoísmo
ególatras malditos
que otros sufrimos por el dolor ajeno
que no debería importarnos
pero que pasa, somos humanos,
humanos entre tanto deshumanizado.

Literatura es...

Para los (des)entendidos y (des)encajados, para los escépticos de la vida, para los que ven la luz brillar al final del sendero. No es por amargura, si por pesimismo, porque ser pesimista es estar descontento con lo que se ve a diario. Literatura no es escribir babosadas que te pasan, ni las imbecilidades que se te ocurren al ver a un perrito muerto en la carretera, ni lo que filosofas cuando estás en el baño leyendo artículos de revistas (especializadas) de literatura, con biografías de escritores. Literatura no es caminar por el centro de la ciudad y tomar fotos a la arquitectura colonial, ni mucho menos, regodearse que caminaste desde Quilca hasta Amazonas en busca de libros de poemas de Mallarme. Literatura no es creerte el Lobo Estepario, literatura no es dársela de un poeta maldito, adorar a Bukowski y tener en un pedestal a Albert Camus.
Literatura es romper el pedestal e introducir esos trozos de Camus en tu cuerpo, literatura es embriagarte, como lo hacía Bukowski, pero con sus letras, literatura es ser el centro de la ciudad y vivir en ella, sentirla, tirarte en sus calles, echarte en sus basuras y arrojar tu sangre a la gente (normal). Literatura es escribir sobre tus temores, tus odios y desamores. Plasmar lo que te agobia, lo que no te deja dormir, con lo que no puedes vivir, en letras, tan profundas, que merecen la pena ser vistas por alguien, no por todos, solo por algunos.

Hoy

Hoy te llame
Quería saber de ti
Conversar con vos
Como lo hacíamos cada mañana
Antes de que sea un extraño
Para ti.

Hoy te vi
Y no pude evitar llorar
Mi corazón no soportó
Una vez más
Tanto dolor
Que lastima este miserable ser
Al observar tu felicidad
Al plañir por su desdicha.

Hoy te hablé
Y me ignoraste
Como hacen los santos
Ante el pedido de sus fieles.

Hoy quise decirte
Lo mucho que te extraño
Que no soporto tu indiferencia
Que mi alma
Un alma en pena
Por tu desprecio.

Creo Imperfección

Creí ser el hombre perfecto para ti

me veía a tu lado

no me imaginaba a otro

contigo

           riendo

                    alejada 

pero me devolviste a mi imperfección

cuando con otro empezaste a andar

y comenzaste a tratar

al igual

o mejor que a mí.

Caí en el vacío

de la desolación pasional

y me sentía una alma mundanal

que en su herejía 

debía alojarse

para esperar la muerte, a su fin.

Ahora veo la felicidad 

en ti y

en esa persona a la que haces feliz

quizás yo no merecía tanto de ti

ni merezco tanto de nadie.

Me creía tan perfecto para ti

que soñaba ser un ángel

y que te llevaba al cielo

a conocer el universo,

pero ahora caí en mi imperfección

dolorosa

             verdadera

                            desgarradora

que me hizo dar cuenta

de tu imperfección

                           tu error

                                       tu juego

que me puso mal, que me hizo bien.

Resucitar

Este día he decidido morir
para la noche descansar
para en la madrugada reflexionar
y al ascender el alba
en la mañana
resucitar.
Con lágrimas en los ojos
bañado en sangre mi cuerpo
quizás las vísceras expuestas,
no lo sé,
pero un comienzo se acerca.
Estaba tan enajenado
que tu sonrisa ya no me provocaba felicidad
y no sentía el aroma de tus cabellos,
estaba con tanta abulia que
tus carcajadas no aceleraban mis pensamientos
ni tus caricias estremecían mi espíritu.
Por eso he decidido morir este día
para dejar de lado todo
y estar a tu lado siempre,
quiero resucitar
al ascender el alba
en la mañana
en tus brazos expuestos hacía la luna.

Mártir del llanto

Mira quien decidió llorar
el que se jactaba de siempre sonreír
el que brincaba en su felicidad
quien nunca experimentó sufrir.
Dolor
        angustia
                    clamor
                              plañiría
ahora que las lágrimas se apoderaron
de sus pestañas
al recordar
                al observar
                                al caer en cuenta
que todo lo ha perdido.
Miren quien decidió recurrir
al llanto
de niño lactante en madrugada
el que era fuerte y
no dolía la vida.
Llorar
         con la vista
                          al cielo nublado
como tus ojos, como tu sentir
tan apesadumbrados
                             pisoteados
                                            acuchillados
digno de un mártir.

Cuatro Malditas Paredes

Estoy cansado de ver las mismas cuatro paredes a mi alrededor. Levantarme de la misma cama cada mañana y notar como la luz ingresa por la misma ventana, choca con esas cuatro paredes que aprisionan mi cuerpo, mi alma, mis pensamientos, esclavizan mi libertad y mis sentimientos, encadenan mi alegría y mi bienestar. Estoy harto de tener que golpear las mismas cuatro paredes, tener que ver mi sangre retratada en esas cuatro paredes que no concibo porque están ahí, tomando, cual un reo, mi mente mi espíritu.

Quisiera poder ver esas cuatro paredes caer como el muro de Berlín y pegar un grito tan fuerte de libertad como el sonido de un cuerno de guerra. En lugar de que mi sangre corra por esas paredes que sea su sangre empolvada que salga. Estoy agotado de pintar las mismas paredes con mis pensamientos, para que luego las borre con el tiempo. Deseo tanto, como el deseo de un ave de salir de la jaula, el que esas cuatro paredes al menos hablen, me aconsejen e insulten, en contrario, son tan frías que ni apoyarte puedes en ellas.

Malditas cuatro paredes, malditas sean, tienen poseído mis más profundos advenimientos, y no logró escapar de ustedes. Malditas cuatro paredes que no sirven para algo, sino para hacerme sentir tan solo en el mundo, como un animal enjaulado. Despreciables cuatro paredes, espero que algún día se mueran como lo haré yo, son tan humanas ustedes, las creen perfectas pero no lo son, como los humanos. Malditas cuatro paredes que oyen, leen y palpan todo lo que es mío.

Estúpidos sean los que se sienten seguros bajo sus cuatro paredes, que creen tenerlo todo dentro de esa burbuja, su mundo irreal. Insensibles todos los que aposentan esas cuatro paredes que lo único que hacen es matar la creación de la mente. Espero que noten la esclavitud a la que están sometidos en esas cuatro paredes que no hacen más que reprimir la existencia de nosotros.

Cuatro paredes que me absorben cada día al despertar. Las maldigo por no saber dar nada, cuando yo les doy todo, las lleno de colores y de poemas, les brindo cultura y sabiduría, les comparto mi conocimiento y creatividad, y ustedes en lugar de retribuirme eso, lo único que hacen es matarme cada vez. Cuatro paredes que me encarcelan, jodidas sean, porque el espíritu real no les pertenece. Me matan y me aprisionan, aún espero que me retribuyan con mi libertad, mientras tanto, malditas sean.

Paria

Yo nací embriagado de dolor
con un llanto de sufrimiento rencoroso
que hacía brotar sangre de entre mis ojos
y un plañido quejumbroso
que anunciaba una desgraciada vida,
y desde mi paz interna
mátenme, gritó esta paria desdichada
a la que nadie auxilió,
todos habían dejado de lado
como un peón asediado,
ni una bala ni un cuchillo
para concretar el acto milagroso
de convertir
el vino tinto manchado, con este cuerpo,
en las aguas cristalinas de manantial.

Al Abandono (del sueño)

En mi pequeñez me dijeron que los sueños sí se cumplen, que los sueños mueren solo si el soñador muere.Tantos sueños me metían que alguna vez me pregunté ¿en lugar de vivir no estaré soñando?.

Inesperado el momento de la desilusión, mis vísceras crujieron de dolor ante la desazón y clamando, como si estuviera en la cruz, mi alma entre sollozos, al ver que mi sueño había decidido abandonarme, olvidado el sentir al oír ese “adiós”. Y una vez más ¿en lugar de vivir no estaré soñando?, pero este sueño se tornó pesadilla, y, es que, las pesadillas también son sueños, que desagradan y asustan, pero, sueños al fin y al cabo.

¿A cuántos les habrá tocado ser abandonados por sus sueños?, no creo, ni quiero, ser el único, tampoco no es cosa del otro mundo que se te cruce tal majadería de pregunta, ante la desdicha. Hallado culpable mi ser y ahora, en escarmiento, una pesadilla ha de encarnar, un mal sueño que acarrea el sangrar por los ojos y que la bilis discurre por las venas, sintiendo el martirio de las consecuencias. Y entonces ahora ya no me lo pregunté, sino que lo quise afirmar, ¿en lugar de vivir no estaré soñando? (no lo logré).

Ya hasta me duelen los sueños, duelen a mansalva, como espinas clavadas en la espalda, tan profundas, que se agrieta la columna vertebral, tan intensas que se disipa la médula espinal.

Lo sueños solo mueren cuando el soñador muere, siempre y cuando el sueño no te abandone y te de insomnio de vida, sueño muerto, sueño en vida, y si ¿en lugar de vivir no estamos soñando?. Quisiera que fuese así, pero lo cierto es que he sido abandonado, a la intemperie, por mi propio sueño.

ApuñalaDa

Te pedí que me asesines, con lo que quisieras
decidiste destrozarme el alma
y hacer añicos mi apesadumbrado cuerpo
desde las vísceras hasta el tuétano.

Me partiste la vida en miles
miles de sentimientos fugaces
que aturdían la constelación de lumbreras
que habitan en mi cabeza
desde mis más profundos anhelos 
hasta las más utópicas quimeras.

Me apuñalaste todo lo que sentías
con la espada de tus palabras
que cortaban estremecedoramente mi cuerpo
con tus filosas caricias
las cuales hacían desangrar mi tristeza.

Ven, y apuñala una vez más
ésta ánima vacía en pos de su bienestar
Apuñálame una y otra vez, hasta que me asesines
como quisieras, con lo que más quiero, como te pedí.

Asesino de Sueños

El amor mata, eso me dijeron alguna vez, también lo leí en algún lado y lo escuche en algunas canciones. Sin embargo, obstinado mi ser para creer eso, porque valgan verdades ¿quién es capáz de morir por no ser amado o por no amar?, vaya pregunta que cegaba más mi terco pensamiento.
Hasta que te dije adiós, o, mejor dicho, me dijiste "no siento más, lo siento, adiós", en ese momento sentí como me sangraba el mundo, las tres cuartas partes del planeta eran sangre y el resto eran lágrimas, mi cuerpo paso a ser de lenguas de fuego, pero no del espíritu santo, sino de la fogata al amanecer, sofocado por la maldición que me habías echado, no la del adiós, sino la de morir de amor.
Cuántas olas se gestan en el mar cada día, cada noche, cada año, es imposible saberlo, pero así sentía, como las olas que van y vienen, así se sentía mi vida, sin rumbo, iba y venía. Mi alma desecha peor que flor marchita en el verano de los infiernos, que arde en lava y llueven flamas, mismo lanzallamas. Destrozado el corazón, no, el corazón no se destroza solo, todo el cuerpo se deshace, se resquebraja.
Sin embargo, ¿qué importa?, nadie muere de amor, era el pensar más sapiente, entre tanto clamor. No me era posible, salir de eso, escapar, tenía que exiliar mi espíritu, pisoteado a más, convertirlo en alguna especie de tesoro sin mapa, olvidar la combinación, pero no, no me era posible.
El amor mata, eso me dijeron alguna vez, también lo leí en algún lado y lo escuche en algunas canciones, ahora sé que tenían razón, que el amor no puede matar a una persona, pero si matar los sueños de una persona, y eso es peor.